Плеяда поэтов. Пушкины и Гете украинской журналистики

Не секрет, что многим журналистом медведь безнадежно наступил на чувство стиля. Что уж говорить о чувстве ритма и рифмы. Истинных поэтов среди нашего брата по пальцам пересчитать можно. Но хоть мал золотник, да дорог... Предлагаю присмотреться и прислушаться к самым одаренным из наших коллег.

Вот независимый журналист Мириам Драгина, к примеру, творит по наитию.

«ходил бы по городу дельфин в легком плаще. ненавязчиво и просто: тебе пилюлю буддизма. а тебе - порцию предрассветных перилл над обрывом. ты возьми этот черный порошок и брось в стакан воды, но не пей, просто смотри, как красиво. а тебе, девочка, ласковых слов горсть, она потом прорастет и сделает тебя своевременно доброй. неспешный такой, в подворотнях с тенями шел бы, шурша полами. а вам, двое, этот канат. привяжите себя к палубе, будет шторм. а с вами бог, дорогие, я ничего не могу предложить, только обнять. и в двери - между столами кафе: ты возьми толки да выложи в свете солнца, смотри, какие смешные и блекнут. А им, уважаемый, передайте, что я даю последний шаг навстречу друг другу, пятый за эти полгода, так и скажите, - пятый».

Несколько другую интерпретацию жизни дельфинов в своей поэзии предлагает главный редактор интернет-издания «Дуся» Юрко Космина.

Радиоведущей Оле Цибульской ближе не млекопитающие, а птицы.

Буревестник залетел в окно,
Сел на стол и смотрит мне в глаза.
Перед страхом каждый бос и гол,
Но судьбы боятся нам нельзя.
По сусекам наскребу зерно, положу на стол ему как дань.
Сяду рядом, в чаше дам вино,
Попрошу нечаянно: «Отстань»……
Птица долго молча часа ждет,
Чтоб сказать чего ко мне летела…
Может я не правильно жила?
Может , не о том я песни пела?
Ты вошел и растворилось вдруг в комнате пернатое ненастье,
Ты вошел и ясно стало! Друг, ты — мое заслуженное счастье.
По сусекам наскребу зерно,
накормлю сама свежайшим хлебом,
Строгий взгляд — случайная гроза,
от него я меж землей и небом.
Напою чистейшею водой, а вином омою нежно ноги.
Ты же сквозь года ко мне пришел,
ты, наверное, устал с дороги.
Может птицы не было совсем?
Может все былое показалось ?
Мудрость поселилась и во мне,
Говорит, что навсегда осталась.
В доме окна распахну опять.
Вдруг еще кого пригонит ночью?
Но судьбы боятся нам нельзя.
Мне с тобой спокойно очень-очень

Но не дельфинами едиными. Есть среди украинских ведущих творящие на темы животных инстинктов. Под псевдонимом Кели Ликеренко эротическую поезию пишет экс-ведущая погоды (тоже поэтической) Татьяна Коваленко.

Ти - на коліні! Це мені молитва!
Тремтіли губи... Висохли слова...
Ромашки пахли... З двох сердець ця битва
Розпочалась прекрасно! АААаааааааааа!
Аж в голові заплуталась свідомість:
Із твоїх рук – ніколи і ніяк!!!!!
Люблююююююююю! – ти так кричав невтомно,
Що вже й не слухав, чи кажу я «Тааааааааак!»

Признаюсь, даже в прогнозе погоды, исполняемом Татьяной, мне мерещился эротический подтекст.

Ольга Безсонова, главный редактор журнала «Отдохни!», давно не балует поклонников своими поэтическими шедеврами, но старые вирши еще будоражат ихъ воображение.

В это время неверных стуж

ты не мальчик – ты чей-то муж.

Ах, дожить бы до первых луж,

первых яблок и первых груш…

Сколько смелых и мертвых душ 

у тебя в «Одноклассниках» - абордаж!

Симпатичный, сорок ему не дашь,

и сияет ночью, как «Мулен Руж»…

Это бремя – нимб или острый нож?

Когда сразу больно и не поймешь –

ты меня погубишь или спасешь. 

На коне и с поднятой головой,

словно рыцарь, а может простой ковбойт

ы мне скажешь: «Владей собой»,

мой лирический, мой герой.

За забором тысячи женских ног

где твой замок, где твой голубой чертог,

где твой полдень, когда ты мог

быть всеведущим, словно Бог?

Столько платьев новых на теплый май,

-выбирай, любимая, выбирай:

черный – в офис, а белый – в рай.

Перельется, думаешь, через край

мой январь?

Пиарщик Тины Кароль Павел Орлов не только пишет стихи, но и наверняка периодически предлагает их своей работодательнице в качестве текстов песен. Тина, это же хит!

 

Трагические события в Украине пробудили трепетных муз в душах людей, которые за перо берутся нечасто. В частности, Артем Вакалюк (MRM) почтил память ушедших такими строками.

ОСТАННІЙ МОНОЛОГ ВЕРТОЛІТНИКА (29.05.2014 р.)

Кохана,
Я прошу, ридати не смій,
Коли у своїм телефоні
Почуєш ти голос
Байдужо чужий -
І біль обпече твої скроні.

Цей голос -
Він буде холодним, як лід,
І він принесе тобі горе -
Він щось тобі скаже про мій вертоліт,
Підбитий бандитами вчора...

Ми падали довго -
Хвилину чи дві
В смертельнім танку гвинтокрила,
І хоч обгоріли - були ще живі
Лиш кров з голови цебеніла.

Я рану затиснув,
Так сильно, як зміг,
Все думав і думав про тебе,
Та раптом двигун несподівано стих -
І в землю ударило небо...

Пробач,
Що не встигли натішитись ми
Ні щастям своїм, ні коханням,
Ти маму утіш - і дітей обніми
Так міцно, немов би востаннє...

Хай проклята буде
Ця підла війна,
Кремлівським хмирям на догоду...
Де наша єдина, як завжди, вина,
Що ми - українського роду.

Верный борец оппозиции и политический журналист Виталий Чепинога прокачивает мускулатуру своей музы поэтическими упражнениями на разные темы, в том числе языковые.

нема канікулів. у ніццу
уже не з'їздить діпутат.
забуде щас про заграніцу
і про оголених дівчат
про віскі і шампана в барі
про п'яні пєсні на гітарі
і про раскрашених блядєй
про сіль з текілою з грудєй
про пляж і пальми біля моря
і про басєйна дно прозоре
коктейлі з зонтіком і льдом
і про за 100 мільйонів дом

Языковая тема не давала покоя Андрею Куликову еще с 1988 года, когда он написал «Двух родных языков не бывает».

Родному языку моих друзей
Не повезло: он выведен из моды
И сдан в этнографический музей,
Куда не всякий и не часто ходит.

Как это просто: дедовский рушник
Забрать стеклом и, вывесив на стену,
Гостей к витрине подвести на миг,
И забывать дорогу постепенно.

Язык друзей, средь прочих языков
Не лучший и не худший, просто - равный,
В загоне из отживших ярлыков
Кого пугаешь силой своенравной?

Тебя калечат, будто бы шутя;
Ты - жертва под секирой бюрократа.
Но тихо и естественно дитя
Мне утром шепчет: "Хочу спати, тату".

Как ей легко дается этот звук,
Как озорно прищурены глазенки.
Язык моих друзей, мой добрый друг,
Теперь ты - радость моего ребенка.

И что б ни говорили о моей
"Великой и могучей" русской речи,
Не стать ей ни богаче, ни честней,
Пока друзей не выпрямлены плечи.

Мы, люди, изменяемся, как реки,
Покуда нас не сковывают льдины.
И, дочери своей целуя веки,
Я говорю: "Вже годі спать, дитино".

Литератор и главред журнала «Шо» Александр Кабанов стихи продуцирует сборниками, и вообще всячески не дает умереть современной украинской поэзии.

КАЛИОСТРО

(из симпатических стихов)

Проверить почту, выехать в Рожны,
и летопись, и зимопись - скушны.
Жизнь первая бросает камень в почку,
пошаливают нервы у княжны
Тьмутаракановой. Пора проверить почту.

Пованивает белка в колесе,
поэт грустит о средней полосе
и колокольчик под дугой скучает...
Но, графу Калиостро - пишут все
и лишь один Господь не отвечает.

Мы - олухи пред всякой новизной,
и шулерство разбавлено весной,
над церковью блестит козырный крестик...
У поцелуев - привкус крепостной,
а ты мне пишешь: "Милый мой, кудесник..."

Свинцовый сахар, сероводород:
сквозь пятна от чернил, встречать восход
бредет полей нестриженых отарость,
теснятся избы, проступает год,
знакомый адрес, и любовь, и старость.

Беременность пробудила музу в Маше Ефросининой - правда, ее спросонья пока хвтает лишь на шутливые четверостишия.

Не хочу быть клушею, Клушей-кенгурушею! Надо модной мамой быть И вдвойне себя любить!!!!

Ведущий СТБ Владимир Бойко посвящает стихи не будущим детям, а любимым коллегам.

Боже, как страшно говорить здравствуй. 
И ждать ответ — в две секунды задержанный.
Под софитом, в эфире молиться молча.
Лешка, Боря, Димка, Сережка…
Боря, Игорь, Димка, опять Лешка.
Как слышишь, что происходит? Где вы?
Чьи прицелы следят за вами?
Почему поменяли место?
Правда, нет? Что в часе от вас бой?
Как слышишь, что с тобой?
…
Как страшно – молясь в эфире.
Просить: Боже, пожалуйста,
Их ждут дома, их смотрят тысячи,
Миллионы глаз, не мигая,
Слушают: «Студия, да, здесь бои и трупы…»
А их ровесники, и даже младше
Не вернулись сегодня. Молча
Смотришь в мамины лица.
Своё заковав в камень. Чтобы глаза не мокли.
Сглатываешь ком у горла.
Мокрая ручка в пальцах:
«Лешка, Димка, Боря, Сережка…
Димка, Боря, Игорь, снова Лешка…
Спасибо. Береги себя. Идем дальше

Роман Сулима (Sanoma Media Ukraine) с поэзией дружен настолько, что даже совместные творческие вечера устраивает.

«Воля и маразм. Циклическая миниатюра.

— Вас приветствует компания Воля. Если вы хотите получать информацию на русском, нажмите *1, если на украинском — *2. Для получения информации об услугах нажмите *1, об акциях — нажмите *2, о состоянии счета — *3, сообщить о технических проблемах — *4, о финансовых — *5, предложения и пожелания — нажмите *9. Если у вас проблемы с телевидением — нажмите 1, с интернетом — нажмите 2, с головой — нажмите 8. У вас не работает модем? Нажмите 1. Роутер? Нажмите 2. И то и другое — нажмите 3. Если Вы желаете обсудить вопрос с консультантом, нажмите 8. Для удобства обслуживания ваш разговор может быть записан. Ожидание соединения составит 10 секунд.
Играет музыка. Проходит 17 минут».

Его экс-коллега по издательскому делу - Сергей Локшин, ныне копирайтер - пишет и стихи, и песни.

У кого-то на ладонях линии ровные,
Жизнь понятная и борщ всегда на плите.
А у нее только и есть, что сердце огромное,
И глаза, которые светятся в темноте.

Да, у кого-то на ладонях линии ровные,
Машина с хромом и утро без рома.
А у нее в кулачках сжатых решимость танка.
И у нее собака, по имени Тайна.

Она не любит снег, за то, что тот тает.
И Тайна лает, ставит хозяйке лайки.
Пока на лапки клеит смешные латки,
Сосед играет на расстроенной балалайке.

Песню о тех, кто не по два, а по три раза платит.
Она слушает музыку, курит в окно вечерком.
Тайна в том, что удивлять надо было не синим чулком,
А прекрасным платьем.

Дмитрий Лазуткин не отстает - каждый раз творит о любви.

Розвідні мости, відкриті канали
провидіння завжди веде наосліп
я тебе не питав, але ти сказала:
ти така ж падлюка як всі дорослі.

Розповзалося сонце мов код да вінчі
закипала кава у хіросімі
нас попереджали - ви геть не вічні -
переважно щури, принагідно свині.

І на картах місцевості - білі плями
та в обличчя світло - м'яке, хвилясте...
Хто закриє очі твої руками
коли серце стрибає до ніг балластом?

Але дим без вогню мов нектар для вдиху
та не треба вважати, що все так просто
якщо вихід є - ми знайдемо вихід
ми такі ж падлюки як всі дорослі.

Говорят, что поэт спит в каждом. Жаль, что лишь единицы дают себе труд его разбудить и усердно «запутывать сознание» своим читателям.

Фото Иванны Зубович, facebook.com, vk.com