Российских журналистов приняли за руфера Мустанга
Российские правоохранительные органы продолжают показывать себя во всей красе. А вину за свою работу, как обычно, они возлагают на обстоятельства, которые на этот раз создал смелый украинский руфер Гриша Мустанг. К списку запрещенных в Москве вещей отныне можно смело добавлять лазанье по крышам города – все попавшиеся рискуют провести несколько часов в общении с бравыми полицейскими. Так случилось с фотокором The Village Настей Журавлевой, о чем она рассказывает сама. Предлагаю ознакомиться:
«В субботу вечером мы со вторым фоторедом The Village Ваней Анисимовым пошли на техно-вечеринку наших друзей John’s Kingdom на корабле «Брюсов». Под утро пришла замечательная мысль встретить рассвет на открытой крыше неподалёку, о которой знал наш товарищ.
От съёмки в этот день у нас остались пледы, корзины с фруктами — в общем, всё для пикника. Мы купили кофе и полезли.
Сидим. Пьём кофе. Встречаем рассвет. Храм Христа Спасителя занимается золотом, Пётр Первый наливается пунцом.
В семь утра у нас на верхотуре появляется компания — двое милиционеров. Один говорит по телефону: «Алло, да, на крыше нахожусь по службе! Красиво, но страшно».
— Чего делаем? — обращаются к нам. — Распиваем, не распиваем? — и косятся на стеклянные бокалы в корзинах (наш реквизит).
— Мы кофе пьём, завтракаем!
— Тут жалуются на вас.
— Кто?
— Да вот, — и показывает в сторону Житной, на здание, где, как мы теперь знаем, сидит МВД. — Смотрят на вас из министерства. Сам министр вот на вас смотрит, и ему это не нравится. Идите, говорит, узнайте, кто такие.
— Да мы уже уходим.
— Ну теперь поздно. Просили доставить.
В багажник ВАЗа грузят наш реквизит рядом с укулеле — собственностью полицейских. Садимся и едем в УВД «Якиманка».
В отделение пусто и тихо. За решёткой, завернувшись в плед, на матраце спит гастарбайтер. Позже его положение вызывало у нас чёрную зависть.
Нас отвели в помещение, похожее на школьный класс: ряды парт, учительский стол, по стенам — ордена. На всё это взирает лицо сердитого, но справедливого министра МВД Владимира Александровича Колокольцева, вмонтированное во флаг в фотошопе.
Следователь восседает за учительским столом. Время от времени приводят гастарбайтеров и сажают перед ним на первых партах, как на экзамене. Под приглядом, чтобы не задумали друг у друга списывать.
Следователь каждый раз тяжело смотрит на каждого, затем поднимает глаза на портрет Колокольцева, как бы приглашая его в свидетели.
Входит квадратного вида женщина с острой чёлкой, как у выпускника Суворовского училища.
— Смеётесь? Смейтесь-смейтесь, посмотрим, как дальше у меня посмеётесь! — прорицает она.
Следующие пять часов мы провели в отделении. Паспорта наши забрали — пробивали по базе. Досматривали с пристрастием наши пледы, которые, к счастью, не оказались похожи ни на один флаг известного мне государства:
— Так, флагов вроде нет! Запиши: один плед — тёмно-коричневый, другой — красный.
Откуда-то принесли фотографию руфера Мустанга и вдумчиво сверяли с ним наши лица. Затем Ваню пригласили на приватную беседу с представителем ФСБ.
— Ты понимаешь, тут сегодня вывесили этот транспарант! И вы тут, понимаете, в такое время. Теперь надо понять, что с вами делать.
Осмотрев Ванину фотокамеру, представитель ФСБ принялся кому-то докладывать по телефону:
— Ну он какую-то ***** снимает, ходит по городу. Фотографы! Чё с ними делать? — И уже Ване: — Если хочешь покончить с этим побыстрее, то скажи своим, чтобы они там не ***********!
Окунув наши ладони в чернила, с нас сняли отпечатки всех пальцев. В графе «отличительные признаки и увечья» переписали мои татуировки:
— Рогатка. Шляпа вверх ногами. А это чё?
— Пиши: облачко.
Эксперт продолжил воспитательную беседу:
— Ну чё, дома не сидится? Чё на крышу-то попёрлись? Нужно было сразу в номера!
Как в американских фильмах, сфотографировали нас на фоне распечатанной на принтере шкалы роста. Выгнали ждать на улицу. Через час мы замёрзли до костей и злые вернулись в отделение. Там про нас уже все забыли.
Полицейские:
— Кто это?
— Это девочка из кабинета?
— Они чё ещё здесь?
— Василич, иди, тут это твои!
— Что это было?
— А я не знаю, мне они не нужны!
— А тебе нужны?
— Нет. Не нужны.
Наконец, нам отдают паспорта, и мы, не спав всю ночь, уходим навстречу солнцу. Продрогшие, завёрнутые в пледы, как перуанские индейцы в поисках воды. За нашими спинами шевелил губами эксперт — наверное, желал счастливого пути и новых приключений».
Вот такая история. А была бы девушка или кто-то из ее друзей в синем реглане с желтыми полосами – до сих пор бы томились в застенках. Обещал же заместитель руководителя комитета по конституционному законодательству Совфеда Константин Добрынин, что будут «страдать невиновные ребята» - вот, пожалуйста.
По материалам the-village.ru